Ach, wenn man sich’s doch backen könnte;
ein Stück von hier, ein Teil von da,
so lange mixen bis ist’s wunderbar.
Entrückt der eitlen, holen Welt,
da wo Charakter und Ehr‘ oft in Hybris zerfällt,
zwei Frauen auf ihr Schlachtross steigen,
zu lehren den Blinden das Sehen, zu zwingen den Feind das Gehen.
Einzeln sie würden vom Pferd gestoßen; der Sturm ist stark, der Groll er faucht.
Doch der Einen Lanze, und der Anderen Schild, fügt, was sonst allein sich nicht hält.
Knappen, Weiber, Krieger und Bettler,
zwei Königinnen kommen, zu retten die Welt.
Im Mahlstrom 